Filha da Mãe

Num sobe e desce na sarjeta, escura,

A menina vê seus sonhos partirem.

Não sabe quanto já improvisou na vida,

Para que a vida não a engolisse.

Aprendeu a mexer o doce, para ele não queimar.

A também vendê-lo, garantindo o que comer na noite seguinte.

Contudo, não sabe se seu amanhã

Realmente virá, depois do sono.

Não tem ideia, mas segue à espreita.

Segue admirando os cisnes, no lago.

Segue a pedir um pão, na guia de uma rua qualquer.

Não tem morada fixa.

Apenas a imensidão da noite como guardiã.

Por horas, fala consigo mesma.

Tentando mostrar a Deus sua indignação.

Senta quieta, num canto qualquer.

E espera a barriga parar de roncar.

Já matou a fome afogada, inúmeras vezes.

Numa água barrenta e fétida.

Que nem cachorro sarnento mereceria coisa igual.

Não tem todos os dentes.

Nem os sonhos.

Foi perdendo-os com os murros da vida.

E não foram poucos.

Tem catorze, quase quinze.

Mas, se olhar bem lá no fundo,

Já passou dessa idade pouca, há muito.

Viu-se solitária aos sete.

Quando perdeu mãe num tiroteio.

Fugiu do padrasto aos oito,

Depois de muito ser abusada.

Abortou uma criança,

Sendo ela outra criança.

E decidiu vender seu corpo

Para poder matar a fome.

Já injetou, cheirou e se perdeu.

Sabe que não vai para o céu.

Está bem longe de ir visitar Deus.

Talvez o diabo lhe queira.

Como tantos diabos de carne

Que a fizeram chorar depois de usá-la.

E não há como contar quantos foi.

Mais de cem ou menos de mil, talvez.

Num querer saciar o sexo

Em qualquer orifício que ela possuísse.

Sabe cada posição.

Embora não goste.

Mas, a mais pedida é a que mais lhe dói.

Sente-se penetrada, perfurada, perdida.

E nem na juventude ainda se encontra.

É quase menina.

Num corpo de mulher madura.

Seus seios, fartos, ela não esconde.

Talvez por serem eles o ingresso para o jantar.

Alimenta-se dos restos, quando tem.

Ou chupa uma bala, para poder driblar a fome toda.

É menina da rua.

Com olhar de solidão.

E pedinte, sem abrir a boca.

Não esboça choro, nem gozo.

Por não saber mais qual é qual.

Não espera a felicidade.

Simplesmente por não crer que ela exista.

Não gosta de expectativas.

Nem de dialogar.

É do silêncio todo.

Como forma de pedir perdão.

Quem sabe, seja perdoada.

Quem sabe, seja iluminada.

Que sabe, seja menina de novo?

Depois que a tempestade passar, lá fora.

Depois que a luz voltar, na rua.

E depois de mais um pedido de socorro.

Silencioso e sôfrego,

Enquanto lhe invadem, de quatro.

Num ferir intencional.

Num abuso quase descomunal.

É filha de tantas mães.

Que dobram a esquina,

À espera dos olhos do Todo Poderoso.

Filha como tantas.

Que não sabem se o amanhã chegará.

Que não sabem se o perdão existe, realmente.