Culpa & Inocência

Num misto de querer e culpar-se,

A garota dos olhos negros

Confunde-se, com mais uma troca de olhares.

Caminha solitária pela rua.

Pedindo a Deus a melhor explanação para seu viver.

É rebelde, de tênis All Star cano alto

E vestidinho azul, quase céu.

Usa lacinho de cabelo para prender a juba.

E os pensamentos.

Não gosta de exposição.

Nenhum tipo dela.

Odeia a luz solar em excesso.

Por crer que o breu da noite é quase divino.

Pouco se espiritualiza.

Apenas uma “obrigada!” crê ser o suficiente.

Faz isso antes de dormir.

Nas raras noites de sono.

Já perdeu as contas das noites em claro.

Buscando respostas.

Desenhando situações.

É amante das artes.

Desenha como ninguém.

Com lápis de cor e grafite,

É dona de quase tudo.

Contudo, suas obras ficam só para ela.

Tem vergonha de expô-las.

Tem vergonha de mostrar-se ao mundo.

Já pensou em ser freira.

Mas, desistiu por rebeldia exacerbada.

Questionadora, quase enlouqueceu a mãe...

E, por bem, achou melhor viver à solidão.

Solitária por opção,

À procura de si mesma,

A menina de coque mal arrumado no alto da cabeça

Não sabe o que lhe espera, ao dobrar a esquina.

Já teve medo dos becos.

Contudo, hoje se distrai em meio a eles.

Ao contrário do que pensam, não é de todo casta.

Embora, já tenha gostado mais das estripulias sexuais.

Com tatuagens espalhadas pelo corpo,

Mais parece querer expor-se em códigos.

Incógnitas mal decifradas.

Ideogramas quase indecifráveis.

Vive em seu mundo.

Em meio a LP’s antigos e caixinhas de balas coloridas.

É mãe, é filha e esposa.

Mas, não se habituou a nenhum papel.

Quer mesmo é que o mundo termine em acordes,

Para tirá-los na guitarra de estimação.

Aprendeu a tocar quase menina.

Enquanto ainda era mocinha.

Hoje, toca bem menos.

E o “mocinha” é apenas recordação.

Tem memória de elefante.

E coração de gente pequenina.

Corpo de bailarina.

E sonhos do tamanho do universo.

Já cursou várias disciplinas.

Mas, graduou-se mesmo na arte de driblar-se.

Dribla as intempéries de si mesma,

À medida que o cigarro vai queimando.

Fuma feito doida.

Para aliviar a tensão.

Por prazer em fumar.

Sabe que é errado.

Mas, não sabe mais distinguir

Até onde vão seus acertos e seus erros.

É dona de beleza singular.

Com olhar de devorar e despir quem quiser.

Não sabe a que veio.

Nem para onde vai, depois da morte.

Sabe apenas que procura se encontrar.

Um dia.

Numa taça de conhaque.

Num copo de água com açúcar.

Ou sabe-se lá como!

Não esquenta tanto a cabeça,

Por saber que não vale a pena.

Vai vivendo como pode.

Sem poder parar o tempo.

Caminha de volta para casa, no meio da noite.

Esperando talvez o próximo ônibus.

Talvez a próxima encarnação.

Nas mãos, o terço ganho da mãe.

E a jaqueta jeans, surrada.

Na pele, o arrepiar do vento gélido.

Na alma... Todas as incertezas da vida!