Momento

Chega um momento na vida

Em que desistir talvez seja o óbvio.

Não por covardia.

Mas por falta de sustentação em algo

Que já não vale mais a pena.

E talvez seja esse o momento!

Aquele de se pular da cama

E jogar o pijama no cesto de roupas sujas.

Aquele de se mudar o penteado,

E além dele, a alma.

Aquele de se tomar banho gelado

Sem aquele medo besta da gripe.

Ninguém morre com a mudança.

Isso já está mais do que provado.

Morremos mesmo estagnados

Toda vez que nem no espelho nos vemos.

Morremos um pouco por dia,

Pela covardia de lutarmos com a própria ignorância.

Somos medíocres.

E ainda nos achamos “os tais”.

E tais quais somos pequeninos,

Pequenina também é nossa capacidade de compreensão em certos pontos da vida.

Teimamos em expor ideias que não nos cabem.

Em crer em duendes,

Quando não é do nosso feitio.

Dizemo-nos superiores.

E mal nos enxergamos refletidos na colher de sopa.

Temos medo de mudar o foco e o rumo.

Temos medo de qualquer mudança.

Seja ela radical, ou de algo besta, como nós.

Temos medo de andar em linha curva.

E até na corda bamba andamos.

Desde que essa linha seja reta.

Driblamos obstáculos simples.

Mas um pulo maior não é capaz de dar.

Acovardamo-nos.

Imensamente.

E depois temos a ousadia de ecoarmos fortaleza!

Só se for sobre um castelo de cartas a nossa sabedoria.

Só se formos reis dos jogos da “Estrela”.

Dos jogos antigos, como nós.

Porque a atualidade também pede mudança.

Pela radicalidade.

Pede um “jogar-se um pouco mais”...

Pede um salto sem paraquedas.

Acostumamo-nos com o morno.

Algo que não nos gele os dentes.

E muito menos nos queime a língua.

Amornamo-nos o viver, dia a dia.

E depois somos todas reclamações.

Quanto ao andar da carruagem.

Queremos flores a nos enfeitar o túmulo.

Mas não as cultivamos em vida.

Chega um momento em que

Mudar o caminho seja o sensato.

Buscar mais sorrisos, ao invés de feições tristonhas.

Fazer mais amor, ao invés das dores de cabeça.

Trocar o salto agulha por um tênis ou chinelo.

De dedo, bem antigo.

De nada adianta estereotiparmo-nos

E permanecermos tão rijos quanto cadáver mumificado.

Devemos inspirar mais.

Estampar ao mundo nossa arcada dentária com mais frequência.

E perder o medo do próximo passo.

Afinal, mais vale um ralado no joelho,

Do que orelhas de asno enfeitando a cabeça.

Chega um breve momento

Num estalo qualquer

Que nos põe frente ao abismo.

Ou pulamos e criamos asas.

Ou urinamos nas calças, feito bebê.

E ninguém gosta de ser tão criança assim.

Eu não gosto.

E você, gosta?