Maria dos Anjos

De barriga no fogão de lenha,

Com chinelo de dedo gasto pelo tempo,

A Maria dos Anjos segue seu caminhar.

Os tantos anos de vida

Já quase dobram o “Cabo da Boa Esperança”.

Contudo, segue firme em sua missão.

A de cuidar dos seus como lema.

Carrega no peito a força.

E nas mãos, os calos da experiência.

Traz n’alma os sonhos...

Com ouro e pó a adornar.

O ouro dos tempos de grande valia.

O pó do envelhecer quase solitário.

Tem alguns para chamar de seus.

Contudo, pouco se sente à vontade.

Gosta mesmo do piar dos pássaros.

E de sentar no degrau mais alto da escada.

Olhar o sol caindo, depois do trabalho.

Do trabalho dele e dela.

De moda de viola, pouco gosta.

Curte mesmo é as modinhas do seu tempo de menina-moça.

Quando arrancava suspiros dos moçoilos da região.

Casou-se com Augusto dos Anjos.

Mas, não aquele todo famoso.

Era apenas o filho do Afrânio da quitanda,

Sem muita freguesia a oferecê-lo como presente.

Teve Joana como sogra.

E Margarida como cunhada.

Hoje já enterrou todos,

Restando apenas a “sobrinhada”.

Não teve filhos para não estragar a beleza.

E hoje se arrepende toda.

Ficou sem a juventude.

E sem alguém para dizer ter embalado desde pequeno.

Vive no pé da serra,

Em meio a hortas e plantações.

Do pouco que ganha,

Sustenta a si e aos pombos.

Uns dois cachorros matreiros

A latir ao som da coruja velha.

E o chacoalhar das árvores na madrugada gelada.

Está no fim da jornada,

À espera do Deus Pai, Todo Poderoso.

Não sabe quanto tempo lhe resta.

Nem a quem deixará seu pedaço de chão.

Essa é Maria dos Anjos.

Viúva de Augusto dos Anjos.

Célebre pobre mortal sabe Deus do que...

Num fim de mundo onde o vento faz a curva.

De história peculiar.

Contada por alguém que se atreve em meio às linhas,

Para quem sabe, lá na frente,

Ter sua própria história em folhas de livreto...