Metades

Posso ecoar ao mundo a que vim.

Mas, enquanto não acreditar em mim mesma,

Jamais poderei inspirar confiança alguma.

Posso acreditar no poder dos sonhos.

Mas, enquanto não me dispuser a sonhar também,

Jamais poderei recomendar que você feche seus olhos.

Posso ensandecer com os problemas do mundo.

Mas, enquanto eu não fizer da loucura minha a solução,

Jamais poderei demonstrar ao mundo cura qualquer para a alma.

A loucura é sim companheira dos sonhos.

Caminham de mãos dadas,

Rumo ao caminho da felicidade.

Mas, da felicidade ímpar de cada qual.

Sem comparações bestas quanto à sua intensidade e brilho.

Cintilam e oscilam a seu bel-prazer.

Sem precisões maiores.

Sem quereres alheio a influenciar.

Iluminam conforme querem.

Como quiserem.

Quem lhes for especial.

E para ser denominado “especial”

É necessário muito mais que fala.

É sê-lo e ponto.

Fazê-lo e exclamação.

Sem aquelas interrogações bestas

A nuvear as ideias.

É além dos paradigmas.

É aquém das aversões.

E das versões tantas todas

Que sempre estão na ponta da língua.

E são tantas!

Quase incontáveis...

Atormentam o tempo todo.

Como vizinho chato a bater à porta.

Queremos nos livrar.

Mas, por educação nos mantemos ali, em pé.

Todo ouvintes às lamentações feitas

Num breve momento de confissão.

Por falar em confissão

É preciso dizê-la também,

Lembrando-se dos nossos breves confessionários...

Escondidos de padres, pastores ou pais de santo.

Do cantinho nosso a confessar os pecados.

Pecados do corpo, ora d’alma!

Pecamos a todo instante.

Direta ou indiretamente.

Mas, o que seria pecar?

A nomenclatura é clara e objetiva.

Porém, a interpretação subjetiva e individualista.

O meu pecado nem sempre é o seu, e vice-versa.

O tempo que me disponho a ajoelhar,

Pedindo uma luz como guia

Talvez lhe seja considerado algo a gargalhar.

O caminho percorrido à felicidade minha

Nem sempre será o mesmo que o seu.

Ao menos que sigamos os mesmos objetivos.

Contudo, ainda assim poderemos nos desviar...

Para, quem sabe, lá na frente trombarmos

Nossas ideias e ideais, novamente.

Essa subjetividade toda é a diferença!

Faz a roda das coisas girar

Num frenesi tão grande

Que, se não soubermos nos equilibrar,

O chão e a loucura serão nossos fiéis companheiros.

Somos loucos todo o tempo, também.

Ao nosso modo.

Numa individualidade de loucura

Que psiquiatra nenhum consegue amenizar.

Somos loucos, sim!

É melhor sermos assim!

A vivermos de forma “quadradinha”,

Num jogo de peças de montar.

No entanto, nem toda loucura foge à regra...

E acaba por fazer-se montar num eterno jogo.

O jogo das pecinhas de encaixar.

Encaixamo-nos, nos desencaixamos.

Numas peças meio desgastadas

De tanto encaixa-desencaixa.

Essa brincadeira de descobrir o melhor encaixe

Além de desgastar, enjoa.

E para fugirmos dessa rotina de procura,

Acabamos por nos tornar ensandecidos.

Verdadeira ou convenientemente.

O quanto nos couber sê-lo ou fazê-lo.

Estrategicamente.

Então, nos contradizemos se somos loucos, ou não.

Se somos verdadeiros, ou não.

Contradizemos nossas ideias.

Contradizemos nossas próprias atitudes.

E fingimos tanto

Que fingimos a nós mesmos.

Uma meia-verdade

Numa meia-idade.

Com uma meia-vontade.

Tornamo-nos metades.

E não seres completos.

Oh! Coisa boba essa de se dividir ao meio!

Não somos nossos, nem dos outros.

E depois julgamos do próximo

Toda a parte que nos cabe do queijo!

Toda ela!

Os pés, os braços,

Os abraços e os beijos.

Com queijos e goiabadas

A adoçar e salgar a vida.

Mas, se somos metades quase todo o tempo,

Como cobrar em quê completo?

Oh! Humanidade insana!

Que baba colorido quando lhe convém.

E que rateia por sentimentos de forma austera.

Quase imposta.

Posso mostrar a que vim.

Das mais diversas formas.

Mas, enquanto eu não for um ser completo...

Jamais atingirei meu público.

Jamais deixarei de ser amador,

Para reinar no campo do profissionalismo.