Desejo Mascado

Diz que ama sua esposa.

Mas é a mim a quem recorre em noites de excitação.

Chama-a de amor meu.

Porém, é para mim os melhores e mais pervertidos apelidos.

Talvez eu esteja em seu coração.

De maneira distinta.

Ocupando um pequenino espaço.

O da luxúria e do desejo.

O do carinho após a excitação.

O da safadeza envolta em chiclete de hortelã.

Talvez seja esse o meu lugar, por enquanto.

Por não me conhecer tanto assim.

Por crer ser ela a mulher dos seus sonhos.

E talvez esteja certo.

Talvez seja ela a lhe aturar em dias de mau-humor.

É melhor a curtição sem aquela cobrança toda.

Não nasci para lhe cobrar nada.

Nem espero que me cobre.

Sou da liberdade nos sonhos.

E eles, os sonhos, são somente meus.

Assim como meus desejos mais ardentes.

Divido-os com você, quando dá.

E quando não dá afogo debaixo do chuveiro.

Numa solidão premeditada.

Num querer e não querer, ao mesmo tempo.

Estou salvando seus trechos.

Para depois formular você só do meu jeito.

Ao meu deleite, de canudinho.

Para chupar bem devagar.

Sugar a saliva, a sensação mais arrepiante.

Fantasio à minha moda.

E modifico conforme posso.

E quando dá.

Dou toda a atenção necessária,

Em troca de uns momentos.

Sem muita pretensão.

Por não crer que haja algo a ser pretendido.

Não gosto de me preocupar com o amanhã.

Talvez ele nem chegue.

Então, preocupar-me seja inútil.

Diz que ama sua esposa.

Mas é a mim por quem suspira de lado na cama, enquanto explode seu desejo.

E no fundo a recíproca é verdadeira.

Verdadeira e altamente perturbadora.

Não lhe cobro nada.

Nem espero nada além de alguns minutos vagueando seu pensar.

Em direção ao que sei fazer para satisfazê-lo.

Em direção ao que faria, caso eu estivesse aí agora...