Um esmalte preto.
Uma aliança dourada.
Um par de fones de ouvido bluetooth...
A escrivaninha iluminada à meia-luz.
Uma carta pela metade, escrita à mão.
Uma caneta tinteiro Pierre Cardin, preta.
Um vestido de cetim godê
Com alças e decote coração.
Um coração de gelo, sangrando.
A cor do tecido talvez seja menos sanguinário que a dona.
Após anos, sabe o que quer.
E quando dar as cartas.
Um naipe feminino de espadas.
Uma dama.
Uma cama.
Uma pedra de rubi no pescoço.
Um colar de 18k.
Finíssimo.
Um decote que evidência as costas alvas.
Uma pele perfumada...
Um par de óculos pretos ao lado do abajur.
Um misto de finesse e femme fatale...
Uma tatuagem com rosa e uma oração, nas costas.
Santidade ou pecado extremo...
A capacidade de se transformar em felina, espreguiçando.
Após o ato,o fato,o feito...
Do jeito mais audacioso.
Com o pecado mais perverso sentido
Na ponta do batom.
No tom de café ou chocolate meio amargo.
Puro, sem nada que mescle as cores, desbotando.
O ensaio é na ponta dos dedos.
Sem salto.
Apenas as unhas pintadas de preto.
Todas as vinte...
Às vinte e duas e trinta e sete.
Quase na hora em que as pombas-gira saem das fendas.
Com uma fenda no coração, que sangra.
Pinga gota a gota.
Manchando o lençol.
Enquanto esvazia a bondade.
Não deixa mais ninguém brincar com ela.
É ela quem brinca com quem cruza seu caminho.
Na maior das educações...
Desce, sobe e senta.
Cruza as pernas como Sharon Stone.
E esconde o picador de gelo debaixo do travesseiro.
Se precisar, sabe usá-lo com maestria.
Deixou de ser menina aos oito.
Quando se viu sozinha no mundo...
Hoje, é dona do seu mundo.
Pisa, delicadamente.
Mas, não deixa de pisar.
Acorda e toma seu café da manhã como madame.
E lentamente, prepara seu próximo ataque...
Tenho certeza que você adoraria ser atacado
Por suas unhas, seu colar de rubi e seu perfume.
Só reze para não ser a próxima vítima do picador de gelos...
Porque ela sabe esconder um corpo e beber o sangue na taça
de cristal...
Adorei
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