Mona, lisa...

Quinta, de novo... No meio do povo,

Disfarçando a persona,

De Mona, lisa...

Com brisa na cara,

Ela para e respira.

Não pira porque não há mais o que enlouquecer.

Talvez esquecer seja a solução...

Ou não!

Quem sabe...

Vasculha os bolsos,

Mergulha nos copos de Dri Martini

Ouvindo Ricky Martin e sua “La vida loca”.

Uma boca grande.

Que é pra devorar o chapeuzinho vermelho.

Diante do espelho do motel barato,

Num trato de tostões amassados.

Assados com o vai e vem das coxas,

Brochas, broches e paetês.

Não vês que és uma mulher transviada?

Toda trabalhada na purpurina, 

E ensina a menina o caminho da roça, da rua, toda nua?

Rebola ao som da salsa...

De calça comprida e bustiê dourado.

Do lado, um moreno de um metro e oitenta...

Será que aguenta sua maestria?

De dia, ao meio-dia de quinta,

Sucinta um poeminha erótico

Para compor a personagem.

E que viagem é essa?!

Uma balinha de menta, e senta...

Cruza as pernas...

Para descruzá-las depois do sexo.

Sem nexo?

Talvez!

E desde quando faz sentido 

O que é vivido às quintas-feiras?